UN PUEBLO GRIS+6

En México, con polvo
gris
a la luz de la luna
y una farola de mierda
con luz naranja
que alumbra un pequeño banco
donde Pedro está sentado junto a María.
Lleva un poncho blanco y sucio,
ella un vestido azul de campesina:

“A veces, Pedro,
me das miedo, no eres razonable”

“Hombre, no voy a llamar a los Mariachis
para que nos canten una canción;
sé lo que has estado haciendo últimamente,
todo el mundo se ríe de mi. Con Antonio,
que mala vida me has dado , María.”

“Vosotros, hombres, y cada dos semanas
a las putas, Pedro, te conocían todas.”

“Eso te lo habrá dicho Antonio, a ese
sí que le conocían todas, ay María,
ya estamos cansados desde hace tiempo,
mira, que seas feliz con Antonio, si se
queda contigo.”

“¿Ya te vas? Directamente a las putas”

Pedro se había levantado para marcharse:

“Sí, claro, qué se puede hacer
en este pueblo gris de mierda, ¿tú
te has fijado en qué aspecto tienen
las casas?"

“Ay, pobrecito, nunca vas a cambiar.”

María observó a Antonio doblar
la esquina. Se levantó y caminó
hacia su casa: “Nadie sabe
lo que tiene en la cabeza
una mujer madura”,
pensó.




2012


Has llegado hasta aquí
estás borracho
en un bar donde nunca habías estado.
Has cagado luciérnagas
y meado Satanases,
que es lo que se suele mear en estos casos.

Cuando las cucarachas son azules,
tienes que mirar al horizonte
es una señal,
cuando la ciénaga es húmeda y sucia,
tienes que arropar a los mongolos
que habitan en tu interior.

Soltar una gaviota,
abrocharse bien el abrigo.
Abrazar una moscovita.




VERANO MEDITERANEO


Fred se sentó sobre la cubierta
de su barco,
era verano
la tarde goteaba
sus minutos
al calor del sol
que se dirigía
hacia el oeste.

Susan le ofreció una cerveza
y Fred aceptó.

Estaban cerca de una pequeña cala
que dejaba atrás
un denso bosque de pinos,
cerca de allí había otras embarcaciones
y llegaba cierto olor
a Barbacoa,
a carne asada a la parrilla.

Susan tenía 33 años y él 53
era hermosa
27 grados a las 7 y media de la tarde;
hace años Fred había tomado parte
en un asesinato,
aquello siempre llegaba en el momento
mas inoportuno,
pero Susan era hermosa...

La tarde goteaba sus minutos
al calor del sol
que se ocultaba por el oeste.





LOS TIPOS QUE DEJAN EL MOTOR EN MARCHA.


Como mis vecinos,
pasa un minuto
otro
y otro.

Un demonio de uñas
afiladas
vive dentro de mi,
y quiere fumarse un porro.

El motor sigue encendido
y como al jefe Brody,
me gustaría emborracharme
y hacer locuras.



ESTE TIBURÓN.

Nadie sabe cuantos años tiene
es gris y enorme:
no se sabe cuantos años viven
los tiburones, pueden vivir
100 o 1000 años.

Es un pez
salvaje, franco:
es un tiburón
¡blanco!

Tiene aventuras azules
y oscuridad prenatal
son oscuros lugares
que cantan al son
del mar.

Tiburón, ¡tiburón!
qué negros ojos tienes,
como de muñeca,
tiburón,
ah, ¡tiburón!



1912


Entones había gente
con oficios como
carpintero,
razas mentales condenadas a la extinción,
como el gamo de Persia,
o la golondrina Pavone.



8 de la tarde.

Sábado con mucho tráfico aéreo.

Los misterios reposan
en las mentes de los ciudadanos
las mentes reposan
en denso, verde, caldo
de cultivo,
los pollos en el matadero
dan la vuelta
y se van—
hacia un horizonte
azul,
con bayas para comer,
árboles fuertes,
y charcas frescas
para pollos.

Es muy negro detrás de las estrellas.

POEMAS PARA SUICIDAS.

MIÉRCOLES 4 30.

Lou Reed canta uno de sus desconocidos
discos de los 70
y yo me siento
en esta silla podrida:

el tiempo fatiga,
las hojas ruedan por el suelo,
nadie quiere matar a nadie,
pero no hay tiempo para nada.

Mas perdidos que gatos
de barrio sucio,
no hay corazón
solo una marea turbia.

Hay ganas de morir
esta tarde
de decir
adiós
de ser juzgado de una vez:

adiós
humanos,
me voy con el resto de almas
me voy
a las 5 y media.



COLGADO DE UN IMPOSIBLE.


¿Y tú me preguntas qué es imposible?

Imposible eres tú—

Me despido de las piedras
y de los carramarros,
vosotros sí sois
mis hermanos.




MUJER LEJANA.

Tienes que existir,
en esta tarde melancólica
y caliente
hazme saber
que no soy un cadáver.

Mujer vulgar
mujer caprichosa,
aparentando
satanases en las uñas,
veneno en los ojos
e infecciones en la piel,

tienes que existir
en esta tarde asquerosa
y cruel:

Ponme otra copa
que mañana me da igual.



MIENTRAS AGONIZO

Pienso que solo tuve un amor,
pienso en el sol
y en las nubes,
también las echaré de menos.

Sé que mi vida no ha servido para nada
excepto para
existirla
y así esta bien.







LOS MONOS SABEN LATIN.


después de casi 35 años de vida
miro este cielo de enero
tan bello
e indiferente,
y pienso,
soy un mono borracho
y ni siquiera sé latín
ni tengo, al menos
una mona borracha
a la que decir tonterías.

Vais a morir de todos modos
no hay nada por lo que estar
orgulloso,
¿O tú sí?

Voy a vomitar,
dentro de un rato
voy a vomitar
al mar.



ENTONCES ME DI CUENTA.

Mi ex novia esta enamorada
locamente
enamorada
del tipo que acaba de aparecer.

Sentí ganas de ir a alguna
de las playas cercanas
tumbarme entre sus dunas
cortarme las venas y morir
allí solo,
escondido,
mirando pasar las últimas gaviotas
de la tarde
mientas cada vez
hace más frío.

LA TARDE EN OCTUBRE

Rodrigo Perez





LA TARDE EN OCTUBRE.

las 7 de la tarde mece los cementerios
mientras
las moscas zumban
y las avispas y las abejas
sueñan
con flores,
y este tiempo es tan pesado como una losa:

la piedra, la tumba,
que no oculta nada más que humedad
oscuridad
y huesos.

Es el presente disipándose en pasado,
mientras las estaciones
se suceden—y ante este desfile de marionetas
humanas
y animales tristes,
no hay nada que resulte
suficiente.


SERÁ MELANCOLÍA.

siempre es patético
cuando alguien habla de sus sentimientos
sobre todo porque siempre son los mismos
y duelen igual que siempre
y a cualquiera,
definen bien lo “patético”
una palabra que se suele utilizar con sarcasmo
pero sin sarcasmo
esta el verdadero patetismo
triste,
profundo y sutil.

estas aves migratorias difuminadas
en el cielo
la luna creciente
la enorme voluntad de ignorar
de olvidar
de emborracharse en bazofia,
de matar el insomnio con televisión.

quién más quién menos
casi todos nos apoyamos en la pura bazofia
que nos ofrecen estos tiempos,
que de cualquier manera
no servirá de nada.

daría mi alma por poder sentir
alguna vez en la vida
una poderosa gratitud
una poderosa humildad.


LA COMPASIÓN.

¿hacia quién va dirigida esta poderosa
compasión?

la que me embarga mirando a estas personas
doloridas, idiotas, vendidas, perdidas etc.

sino hacia mi mismo,
idiota
perdido etc.

es triste la inutilidad de las acciones
el vacío tan enorme
al que nos enfrentamos
todos.



MIERCOLES, 19 de octubre de 2011.


he perdido mi destreza con las cartas
he comprado 10 cervezas, no me tomaba
una desde hace 4 días, algo insólito.

escucho a Scott Heron, en 1971;
tiene razón, los blanquitos
no son más que papilla para bebes,
aunque tiene que haber negros
que prefieran los westerns de Pekinpah
a las películas de Shaft,
de todos modos Scoot es de puta madre
dan ganas de ser negro,
un problema menos, ya de partida
eres algo
siempre:
negro.

Mientras el tiempo nos mira
cometiendo los mismos errores
de siempre,
nos mide y nos conoce,
nos divide en grupos.

El tiempo es el mejor
jugador de poker del mundo
sabe, controla,
no se pone nervioso ni nada,
ya lo haremos nosotros solos.

(Ahora, copiando esto en el ordenador
me acabo de enterar
de que Scoot Heron murió en
Mayo)



HUBERT.

el escritor de “Última salida Brookling”
sabe de lo que habla,
he empezado a leer su libro,
aunque no sé si me apetece seguir
con toda esa bazofia, sí, claro
me apetece,

no me apetece, pero qué
más da,
ningún libro salva a nadie
bueno
tal vez un poco sí,
pero ninguno daña de verdad
es complicado doler a alguien
en la intimidad de su cabeza
desde páginas de libros,
doler de verdad,
bueno, Werther
consiguió varios suicidios
en su día
pero eso más que un dolor era
un alivio para el lector.

¿Qué mas da una vida más
o menos?

Me refiero a si es la tuya,
bueno,
esta la familia,
una vida llena de trampas
¿eh?

Leí en internet una entrevista
a Selby donde se confesaba
no,
no se “confesaba”
desdeñaba del término
“artista”
etc.

Idealismos etc.

Pero reivindicaba a Lou Reed
como “poeta”
no sé, pero “poeta”, “escritor”
“artista”
no son más que términos
y de alguna manera se vería
implicado en ellos,

objetivamente
Selby era
escritor.

Como tenía plena conciencia
del patetismo
de cualquier idealismo
nos escribe o describe
un mundo emocional humano
donde no cabe
un idealismo que no resulte
ultra patético,
en fin,
¿de donde vendrá el verdadero
motivo de ese esfuerzo
narrativo,
todos esos años escribiendo ese
libro?

supongo que los hombres
tienen que existir,
y hombres como Selby
tienen que escribir
novelas así de duras:

es el reto de existir,
Hubert,
no le des más vueltas.

Me viene a la cabeza la frase
del androide de “Alien”,
irónica y cabrona, por su parte
pero humana para mi
y para todos los demás
desde algún punto de vista
poco idealista:

“No tenéis ninguna posibilidad
pero
contáis con mi simpatía”


EL HOMBRE.

o la mujer,
claro,
qué asco de terminología
de políticos

el pedante hombre con
“cultura”
el campechano hombre
de a pie—

tiendo a pensar que existen mas
de los primeros
que de los segundos.

La mujer miserable
y de buen corazón
el hombre mezquino
y cálido:

hablamos de dualidades
lados buenos y lados malos,
pero eso no es más
que una visión optimista
del asunto.

Vi una película de
Linklater hace un par de días
se llama:
“Waking life”
me quedé dormido a la mitad
pero uno de sus múltiples
personajes dice:

“El hombre corriente
esta mucho mas cerca del mono
que de Nietzsche”

Discrepo totalmente , hay un
abismo emocional entre el mono
y el hombre,
sobre todo en cuanto a lo miserable,
eso mi querido Friedrich
lo conoce tan esencialmente
como conoce la misma esencia
de la condición humana,
de la cual es víctima
irremediablemente:

de los primeros de la lista:
Nietzsche:
qué gran hombre.

El hombre fuerte no existe,
ni el super hombre.

Un tipo de hombre hermoso
lleno de virtudes,
tan inusual como Nietzsche
sería el de la película
de Kurosawa
“Dersu Uzala “

Me quedo con la esperanza
de que el hombre
“hermoso”
existe.

La sabiduría popular dice
que la humildad cura,
vaya
y puede que hasta
salve.

En cuanto al tipo de hombre
que
predomina en la tierra,
eso todo el mundo lo conoce
no hay mas que mirar
alrededor.


INJUSTICIA.

cuando pienso en la injusticia,
en la “injusticia”
que duele,
tal vez no le ocurra
a todo el mundo,
pero claro que sí,

donde algo verdaderamente
duele
siempre esta por medio
el individuo,

el dolor
es
egoísta,
aunque a veces
se disfrace de generosidad
sigue siendo
egoísta.

Es el fracaso del humanismo,
la injusticia
justifica
ser rectificada
a conveniencia del individuo.



PLASTIC ONO BAND

Ahora
escuchando este disco
tan humano,
Lennon se muestra
humano
y evidentemente lo es:

pobre John
tenía
derecho
a su vida.

Su voluntad de ser honesto
es hermosa.

(De hecho, su honestidad)



EL AMOR NOS DESTRUYE.

o la idea del amor
pre adolescente
adolescente
joven
adulto,

supogo que es la idea
de una forma de comunión
emocional con otra persona
que nos conoce
y nosotros la conocemos
y nos reconocemos
amor
amor
amor

cuanto necesitamos
y que poco hay.

EL IMPOSIBLE AMOR

es casi un milagro
fuera del
pacto,
del semi contrato,
de que sirva para
ser
dos más
en el puro estiercol
que abona
con su fingida
consistencia,

nada más que un mundo
de apariencias
de fingido amor
funcional
suficiente,

es la norma,
otra más
que hace posible
y alimenta
cierta realidad—

adiós
muñecos de goma,
adiós
enfados fingidos
adiós
mundo
cruel:

el destino hace
tick tack,
o clack clack,
y todo es debil,

los cadaveres
vivos y muertos
se amontonan
tristemente;

sin suerte.

######

mientras
la gata
me mira
fijamente
y bosteza.

SOLEDAD Y ALMA.

Bueno, la soledad te trae
el alma...
es un título
demasiado pretencioso:

“Soledad y alma” ni Bergman
titularía así una película.

esto es literalmente
escritura espontanea
ni Kerouac, ni esas cosas
raras de Burroughs
que no existen en realidad,

escritura espontanea como esta
significa que va como un péndulo
en dirección a la cascada del fin del mundo
cuando la tierra era plana.
Para no vernos las caras con la nada
podemos sellarnos a la tierra
por medio del aburrimiento
o del entretenimiento, hay
mil formas positivas o negativas.

El mundo puede que sea redondo,
pero la mente del hombre sigue
siendo plana, y a los bordes hay abismos.

El monito sabe demasiado y se ve
siempre en peligro. Es como una maldición.
Los pobres hombres tienen que lidiar con
conspiraciones y ambiciones tan odiosas
como estúpidas, en una mente
plana y miserable. Todo ser
humano
pende de un hilo fino. En cierta manera
la ambición económica, Wall Street,
la banca etc. Constituyen la prueba de
la inmadurez profunda de la raza humana,
inmadura por parte de los poderosos,
y por parte
de sus subordinados.

El mundo lo controla gente o bien
nacida en la tradición tiránica,
o bien en el complejo de inferioridad.

Venganza, o tiranía natural, o sumisión
natural, muchos necesitan una palmadita
en la espalda y que les digan
que son muy buenos chicos,
¿no es así?

Todo aderezado con niveles de vanidad
nucleares. La vanidad y el miedo es el
caldo que sirven para comer, la carencia
o la abundancia, dos caras de la una misma
moneda que es así mismo radiactiva.

Creo que ya he dicho bastante.
En cualquier parte hay pobres diablos.
Todos somos en realidad
pobres diablos.

Si no tienes luz dentro
es imposible
que te ilumine
la que viene de fuera.

DOS MUJERES ESTA MAÑANA.

Han venido para hablarme de Dios,
dicen que el fin se acerca,
dos mujeres de unos 50 años.

Ha estado bien hablar con ellas
pero al final se querían marchar
es lo que tienen los religiosos
si ven que no hay nada que hacer
se largan
si tienen poder para decirte
lo que tienes que hacer
la has jodido.

De todos modos me caían
bien estas dos ovejas
descarriadas
abrigadas a su Dios, a la
triste salvación que ofrece.

Creen que las catástrofes recientes
vaticinan un temprano final
para nuestra historia.

Una me contaba como eran las cosas
hace años en Las Palmas
decía que nadie tenía que cerrar
la puerta de su casa,
tenía toda esa nostalgia,
y me recitaba pasajes de Mateo,
aquí lo dice:
esta caliente el fin del mundo.

Luego me he dado un paseo por la costa
con los perros,
he estado sentado en una roca,
y he pensado en todo lo que la gente
habla y se queja, sobre por ejemplo
esta isla, sobre todas las cosas.

Una estoica indiferencia la de este
mundo
donde todos tenemos demasiado en común,
solo es el viejo tiempo en su eterna
marcha triunfal.

LA PARADOJA.

La vida humana esta
repleta de inevitables
paradojas,
y en su propia base
se encuentra esta:

Cuando una persona
parece estar mas cerca
de comprender
en alguna medida
lo que ocurre a su alrededor,
menos puede comprender
lo que le ocurre a si mismo.

De igual manera
cuando un hombre cree
comprender lo que esta haciendo
y la dirección que esta tomando
menos puede comprender
lo que ocurre a su alrededor,
y normalmente, al cabrón,
ni siquiera le interesa en absoluto
todo esto.

Mientras escribía
he sido interrumpido por una llamada
telefónica, donde algún
hijo de puta en nombre de Bankinter
intentaba venderme algún seguro
ante la posible muerte, por accidente
o enfermedad de algún miembro
de mi familia. Los tipos
han decidido vender este producto
por medio de una campaña de llamadas
telefónicas, como la que acabo de sufrir.

¿Qué podemos hacer, si el mundo
en el que vivimos ha decidido
que lo mas sensato es vender
su alma por cualquier dinero,
y ese dinero justifica cualquier cosa?

Bueno, no dejarse embaucar
por su ponzoña
no dejarse liquidar,
y en definitiva:

que cada palo aguante su vela.

The Endless Summer (recuperado)

Endless Summer.










Desde la arena
veo pasar las nubes en
el verano sin fin

Tengo una cicatriz de ciudad del cabo
y tus vestidos verdes
no dejan de mejorar este verano
sin fin.

Las algas suavizan un poco las olas
y la temperatura del agua es
de 23 grados
no estamos lejos del océano índico
y pienso en tus orejas calentitas
y en esta vida sin fin.

Me gustan las noches de verano
y la brisa por las mañanas

calentito en tu precioso amor
y en tu pelo negro y largo.

Solo necesito eso
y una camioneta con una tabla
de surf en el techo
una luna grande por la noche
y un poco de tu amor
para pasar este verano en la playa.

27 grados de temperatura
me deslizo por una ola
y la vida no podría ser mas perfecta.

Desde la arena
veo pasar las nubes
en el verano sin fin

Tengo una cicatriz de ciudad del cabo
y tus vestidos verdes
no dejan de mejorar este verano
sin fin.

Las algas suavizan un poco las olas
y la temperatura del agua es
de 23 grados
no estamos lejos del océano índico
y pienso en tus orejas calentitas
y en esta vida sin fin.

...
(Etc.)


Julio 2005.

Poemas alcohólicos (25)

LA TARDE CAE.

Bastarda como ella
sola
mientras me pregunto
que habría sido de Buk
sin todos esos
trabajos de mierda.

Simplemente
sabes
que no cuentas,
mientras tienes
ganas
de pelear
con tu vecino.




AMAESTRADAS/OS.

Hace poco estuve
con mi grupo de amigos
de toda la vida.

Ya sabes
esos tipos
con los que hay
un trecho recorrido
pero que sin él
hoy en día
jamas conocerías.

Tal vez en eso
reside todo el encanto.

Pero a lo que voy.

Me dio mucha pena
ver lo contenta que
estaba una chica, la novia
de un amigo,
por haber encontrado empleo
en bajas de telefónica.

Es una chica especial,
quiero decir que
es inocente, y en cierta
manera deliciosa.

Da igual, porque
cualquiera de vosotros
es mas que posible
que este
ciertamente
amaestrado.

Estas mujeres
ya son útiles
y de qué forma
a este juego.
A esta mierda.

Que triste es:
dejad de tragar mierda
que parece que os gusta,
contemporáneos.

Ya esta bien
de
cháchara
sobre el jodido
i- phone




CORAZÓN.

Cayendo en el olvido
tu
alma
tu
corazón,
muriendo
sin
atardecer.





MUERTE.

Sabemos como
termina
no hace falta que
lo diga.

Lo mas importante
es
esperar
la muerte
con tranquilidad
y una sonrisa distante

ETERNA.
Cojones.





ESCRITOR; LECTOR.

El escritor
en realidad
quería ser eso:
escritor

Pero un escritor
esta mucho mas
cerca de ser
cualquier gilipollas
que de alguien
excepcional.

"Escritor"
es ser alguien excepcional
supuestamente al alcance
de cualquiera.

Así que cuando lo hacía
el escritor se refería
al lector, incluso
como querido lector
por ejemplo
Kerouac.

Ese juego ha terminado
los escritores
se han acabado
todos los autores
publicados
son
unos farsantes.

Creen
que son
escritores
piénsalo.

Seguro que en lo que
mas de acuerdo están
es en que la literatura
de hoy en día
es bastante mala
o pobre,
en fin
están desencantados.

Esto es una farsa
y hay muchos farsantes.

Todos los terrenos
son una farsa
y el mas farsante triunfa.

Querido lector
cómo si esto
fuese una jodida
fábula
o algo así.

Es una farsa.

Nos han brindado
dejado
la escritura
en un lugar
totalmente absurdo
y perfecto.

Aunque
soy el primero
en reconocerlo
hay escritores
cojonudos
por citar a dos:

Bernardo Atxaga
y Stephen King.





EL TRABAJO SUCIO.

Hay un famoso
poema de Iribarren
que dice:

sigan adornando
sus jodidos
arbolitos
de navidad,
yo haré el trabajo sucio

Se llama "Fax a los poetas"

Me encanta
la poesía de Iribarren
es de lo más
dulce que he leído,

entiendo lo que quiere
decir pero no encuentro
nada
sucio
en su trabajo.




RON MIEL.

Aquí estoy
emborrachándome
a base
de Ron Miel
y es lunes.

El primer día
de mi semana
tranquila




HORARIO.

Te levantas a las 6
y media
llegas cansado
a casa
y
tu relación
de pareja
es...
como és.

No me vengas
a contar las penas
cocodrilo
mejor
escóndete.

No me vengas
a llorar
cocodrilo
duerme
tranquilo
cocodrilo.




CASI DERROTADO.


Ligeramente inclinado
sobre
la barra.

COn la cabeza
ladeada
observando
el humo
del cigarro
oscilando
en el
aire.

Casi derrotado
levantando el vaso
una vez
más.




EN EL BAR.

Tuve un bar
por un periodo
...
durante
año y medio
mas o menos.

Lo cogí
por traspaso
y lo volví
a traspasar,

en ese tiempo-
tiempo
no sé si perdí
pero sí dinero.

Llevaba toda
la vida
frecuentando
ese bar,

con ese año y medio
entré a formar
parte
ya
de sus paredes.

Como en la
película
"El resplandor"

Pero soy un
fantasma
dulce.



JiMMY.

Estoy
escuchando
el disco
donde dicen
que THE DOORS
se reencuentran
con el blues.

Desde aquí
oigo a mi pareja
discutir
con uno de los perros
en la sala.

Jim, yo también estoy borracho.




ALL WORK AND NO PLAY MAKES JACK A DULL BOY.

all work and no play
makes
Jack
a dull boy.




LA CABEZA.

Apoyada
en la máquina,
el humo
del puro
oscilando hacia
la lámpara.

Levantando
el vaso
una
vez
más:

¿será esto
la destrucción?

Bueno,
la "última"
es
igual
que
en
el bar.






BORRACHO EL LUNES.


Mientras
mi
mujer
mira los
"Simpsons"
en la televisión.

A los 18 años
fumaba porros
sentado junto
a la ventana
de mi habitación,
me sentía bien
y me parecía
absurdo
pensar en mis padres
en ese mismo momento
viendo la televisión.

Ahora es parecido,
si el inconformismo
no es materialista--
ah, mierda;

la realidad
lleva un mazo:

soy sonriente
carne
de cañon.




AUTOBUS.

Tengo un bonito
recuerdo
del viaje
en autobús
hasta el colegio.

Una curva
con cierta
pendiente a un lado
una escasa
luz
de mañana.

Un sentimiento
infantil
puro
salvaje.




PERROS.

Son dulces
en realidad
estos animales
les gusta
que les acaricies
suave,

cuanto mas suave
mejor.




CABALLITO JEREZANO.

Ese es mi
chucho,
Bonny,
caballito
jerezano.




RECAYENDO EN LA NICOTINA.

Significa liar
este porro
que voy a liar
en cuanto
quite
de aquí
mis
manos.





DE VUELTA DE LOS BARES (de Lamiako 1992).

Me toco una chavala
muy guapa
volviendo de los bares
hace, no sé
¿18 años?

Quería que hiciese
yo todo el trabajo
ella creía que
lo suyo solo
era estar allí.

Así terminé
malgastando
mi
ocasión.

Es imposible
que
me
recuerde.

Debí
hacerme
notar
más.



VIDEO CLUB.

En 1985
mi familia
nosotros-
nos
mudamos
a Vitoria.

Mi padre
trajo un video
a casa, y ajustó
los canales
para poder
gravar.

Comenzamos
a alquilar
películas
en un video club.

Una película
para reivindicar
con la cual
me cagué de miedo:

"Pesadilla diabólica"
es mas o menos
de 1975 o 76.

Y te sigues cagando
porque la vi
ayer.



DISPERSOS.

Más ciego
que
la primavera
al
sol.

Un perro
se lame
la
entrepierna.

Los soldados
no
van
a
llegar
a tiempo.

Adolf Hittler
esta vivo
y coleando
y
vive
aquí
en Miami,
Florida.





BAJO EL FUEGO ENEMIGO.

Así funcionan
las cosas,

bueno, mierda
primero
un poco
de
paz.



PALABRAS SUELTAS.

Héroe
papel
piedra
salamandra
Cuenca,
pis de gato
Paris.
Reino Unido,
los lagartos
no pueden ser
mas
grandes.

England, es un mundo aparte
los pájaros
sueñan
England
tienes que ser
tú.

Necesito salir
a dar una
vuelta.



LA POESÍA.


Suena ridículo
llamar
a esto
poesía.

Escribir
poemas--
escribir
esto
durante mucho tiempo
me da la sensación
de haber hablado
demasiado.

La poesía
si es
que esto
lo és,
me hace sentir
que me
cago
en todo.

Es lo justo,
después
de 25 poemas
es
obvio
que hablo demasiado.

25 poemas
25 pesetas.

La poesía

Teatros
infernales
rumian
su jodida
venganza.

Corre
la sangre
en la
ciudad.




LICOR.

Caliente
como el infierno
durante una tempestad
de mantequilla
burbujeante

Un florero
tocando el
acordeón

una trompeta reivindicando
sus
derechos,

tu mano
izquierda
cantando
un estribillo.

Un murciélago que
rompe
la noche,
4 llaves
perdidas
en el
parque.

Una pelirroja
al
sol.

Ciervos que
nunca
podrán
descifrar
el cosmos.

EL INFIERNO A TU LADO.

subiendo
la
calle
con
una sonrisa

el infierno a tu lado

el terror
paseando por las
escaleras.

DULCE+6

J.Pollock



DULCE.

Este perro
mirando
por primera vez
una máquina de escribir.

Esta temperatura
agradable
la melancolía
de nuestra existencia
este momento
diminuto.



DESDE QUE EXISTE LA CIVILIZACIÓN.


Incluso
un poblado
existe
el placer
de alejarse
sentirse
en la distancia,
lejos
de ese flujo humano,

Aquí
en el bosque
en la costa
todo es como siempre
ha sido.

El hombre solitario
apreciando la
tranquilidad
tal vez violenta
tranquilidad
del mundo

comprende
su insignificancia
y que es esencialmente
el mismo hombre.


DA LA IMPRESIÓN.

de que todo
lo que duele
crece
de la sociedad.

y así es:

codicia,
virulencia
poder
control
discriminación.

Ese hiriente
odio
que
bulle
en mi sangre.



EL TONO SOCIAL.


Mientras la gente
es sometida en masa
por el verdadero
y asqueroso poder,
ellos buscan
desesperadamente
lazos en común
para convertir su
esclavitud en supuesta
libertad

su derrota
en supuesta
victoria.

Ya contaminados
dirigen su odio
hacia los que todavía
no lo están.




CAE UNA FINA LLUVIA.


que se vuelve
mas intensa.

Viernes por la tarde
es un puro
viaje
por el tiempo.

Es peligroso
y agradable
saberlo
con certeza.


VIEJITO ALCOHOL.


El alcohol
las
prostitutas.

Le han dado
al mundo
cierta
cohesión.

En realidad
lo
que
me gustaría
es
saber
como ven
exactamente
los perros.



ME PREGUNTO.

cómo serán
los
mejores
momentos
de la gente.

Me gustaría
saber
su
opinión,
me parece
una
buena
pregunta.

Claro que
tampoco
es
fácil
de hacer.

Tercer premio.

PERPETUANDO LA ESPECIE.

El tiempo
por definición
tiene pedazos
grumos
de eternidad.

De hecho
todos formamos
parte
de la pequeña
franja de eternidad
que ha creado
la raza
humana.

Perpetuar
la
especie.

Eso es lo que hacemos,
imposible
salirse
del guión.

EL PELIGRO DE LA POESÍA. (5 poemas de la casa)

"Mesa" Rodrigo Perez Andino, 2010.





EL PELIGRO DE LA POESÍA.



Puedes terminar
borracho
en la habitación
contigua,

tu mujer y tus hijos
en la sala
viendo la
televisión.

bueno, solo tienes
que parecer
no demasiado
borracho,
cuando pases
por allí.

aunque mañana tengas
que sonreír
a toda esa gente
a palo seco.



CHAVALES CON UN BMW.


tenía resaca y el
deposito vació.
en la gasolinera
estaban estos
críos,
sin camiseta
riéndose
muy
contentos,
con su BMW rojo.

cogí el surtidor
y llené
el depósito,
el ruido ensordecedor
de una máquina
lijadora o algo
así
saturaba el aire.

Fui al cajero a
pagar
y allí estaba
uno de ellos
gastando
bromas con la
cajera,
ella se reía.

ya descubrirán
que esto no tiene
tanta gracia,
le dije cuando el
chaval se marcho.

por un segundo
se quedó mirándome
como si estuviese
loco.

(subí al coche,
y salí
cagando leches
de allí.)



PELIGRO PARA LOS NIÑOS.


Un día estás en la barra
de un bar
o vas a casa
de un amigo a tomar
algo,

y allí esta ella,
te mira,
te observa con una
sonrisa,
luego, hablando
con ella
te hace ver
que comprende
perfectamente
tu situación,
todo lo que
te pasa.

ella te gusta
parece un pequeño
demonio
la chica,
y es aguda
e inteligente
y casi cachonda.

ella comprende todo
lo que necesitas.





LA LEYENDA DEL INDOMABLE.


Paul se comió 50 huevos
claro que sabes,

él dijo:

“mira, yo no he hecho
planes en mi vida”

es un trabajo duro
no hacer planes
solo por eso
puede que quieran asesinarte
inpunemente algunos
hijos de puta.

pueden dejarte muriendo
desangrado
en los asientos traseros
de un coche
en dirección opuesta
al hospital.

así es como siempre
han funcionado
estos tipos
con los indomables.




LA ÚLTIMA NOCHE EN LA TIERRA
(por ahora).

Hay luna llena
una perra
que
ladra,

estoy escuchando
la banda sonora
de
cantando
bajo la
lluvia.

La luna esta
escéptica
con respecto
a esto,
parece música
de circo,

puedo ver a los
payasos.

un circo que conseguía
emocionar
e impresionar.

esta última noche
resulta un
poco
escéptica.

he cambiado de disco
en ese microchip
incrustado
en la cadena
musical.

al menos tiene
un par de bafles
y suenan bien.

ahora escucho
Joy Division
me parece una
música mas
humana.

es difícil el
camino
para el hombre
responsable,
y para el hombre
libertino que
prácticamente
no existe mas que
en forma de
drogadicto de todos
modos
frustrado.

he cambiado a
songs for drella,
comenzando por la
primera
small town.

este es uno de mis
discos favoritos
y sin duda alguna
el mejor
que se a dedicado
a una persona,
es un disco
único en su especie.

la siguiente canción
open house,
es tremenda y te mete
directamente
en esa factory de
warhol, desde la tristeza
de la distancia
y con la transcendencia
suficiente como para
crear un mito,
pero no tiene ninguna
importancia
en realidad.

nunca ha habido la
menor diferencia
entre el éxito
y el fracaso.

el fracaso, todos
fracasan,
el éxito no hace mas
que constatar
que no hay diferencia
alguna.

pero en la última
noche de la tierra
todo el mundo
quiere
su pedazo
de gloria.

no puedes resignarte
a esas tardes
de comida para llevar
y esa mierda
de películas,
o peor
series.

al menos, esta noche
no.

cuando la casa de
Andy estaba abierta
salía a la superficie
la efervescente
ineptitud
de la idea de encontrar
un lugar,
hacía mas evidente,
su
imposibilidad.

como decía el profesor,
kitting, el de los poetas
muertos.

“la mayoría de las personas
viven en una sileciosa
desesperación,
no se resignen a eso”

Aunque si lo piensas
bien, él es el que
motiva en alguna medida
el suicidio
del joven, ficticio
y ya inmortal
personaje,
Neil,
el que tiene el entusiasmo
suficiente
como para protagonizar
un precioso
suicidio
tan
cinematográfico
y tan bonito.

hoy es 20 de diciembre
del 2010,
y ahora
son
las 2156

el tiempo
es como un
barco
que se
aleja,

desde la
popa, puedes
mirar
aquello que
dejas atrás,

bye
bye
bye,

diría
Lou.

ENTREVISTA A KARMELO IRIBARREN (2007)*+4 poemas.

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Entrevista y poemas de Karmelo Irribarren
Published by paolaat 20 Septiembre , 2007 Publicado en Tedium Vitae No 5.
POR SERGIO ORTIZ

“Lo que te da la lectura de un poema, no te lo da nada, ni nadie. Es otra cosa”.

En esta entrevista para Tedium Vitae, Karmelo C. Iribarren nos habla sobre sus primeras lecturas e inicios como poeta, sobre la arquitectura detrás de sus poemas, sobre su condición natural de observador y espectador urbano, sobre “lo que te da la lectura de un poema”, sobre el papel (y los riesgos) que el uso del humor y la ternura juegan en un poema, y sobre el libro que acaba de publicar, Ola de frío (Ed. Renacimiento, 2007).

Sergio Ortiz. Karmelo, muchas gracias por asentir a esta entrevista para Tedium Vitae. Quizá convenga comenzar esta conversación con tus inicios como poeta. Naciste en San Sebastián, España en 1959, permances allí desde entonces y tu formación es autodidacta. Si bien publicas tu primer libro La condición urbana a tus treinta y cinco años (1995), sé que tenías escribiendo poemas desde muy joven. ¿De dónde proviene ese interés por la poesía? ¿Cómo se da tu formación como poeta? ¿Algún autor importante?

Karmelo Iribarren. Mi primer poema publicado data de 1977. Apareció en la revista Barro, una publicación con tapas de papel de estraza que se vendía a pie de la calle, en la parte vieja, los domingos, aprovechando que era día de mercadillo. El segundo, titulado La leve sombra, es ya del año 83. Apareció en un fancín, y diez años después en Bares y noches, mi primera publicación seria.
No recuerdo exactamente cuándo nació mi interés por la poesía, pero sí que conservo una imagen de mí leyendo una antología titulada Poesía española reciente, antología que aún conservo, por cierto. Hablo del año 76. En ese libro descubrí a Jaime Gil de Biedma, Ángel González, Félix Grande, etc. Y creo que fueron estos poetas los que –digámoslo así– me animaron a probar suerte en esto de los versos. Para entonces, claro, había leído –supongo que mal– a los Machado, Espronceda, Bécquer, Darío…
Siempre fui y sigo siendo –algo menos ya– un lector voraz. De poesía y de novela negra, sobre todo. Las novelas de Hammett, Chandler, Macdonald, Cain fueron el alimento intelectual de mi adolescencia. Y lo siguen siendo hoy en día. (Soy como Bond, no maduro).

S.O. Seguro que esta historia te suena es el título del libro que reúne tu poesía completa hasta 2005 y es también el título de uno de tus poemas. Cuando se leen tus poemas uno siente que tu “historia nos suena”, que tu testimonio nos es familiar, que tus poemas son verdaderos. ¿Cómo surgen tus poemas?

K.I. Creo que soy un buen observador, a falta de otras virtudes. La vida diaria está llena de situaciones, de escenas cuya esencia no es en el fondo sino la representación de una idea. Lo que hago es extraer esa idea, si me parece interesante, y buscarle un escenario, que puede ser el que he visto u otro muy similar. Este proceso lo llevo a cabo mentalmente, de forma que para cuando me pongo a escribir el poema está prácticamente resuelto. Luego, ya sobre el papel, o la pantalla de ordenador, lo que hago es darle ritmo, desnudarlo, dejarlo a la intemperie para que se defienda él solo, sin retórica, sin aditamentos. Si, mejor o peor, se sostiene, es que funciona. Creo que mis poemas suenan a verdaderos por eso mismo, porque no se nutren de la poesía, de la literatura, sino de la vida, de la mía propia y de la que veo discurrir ante mis ojos… Esto a veces lleva a engaño a mucha gente, uno lee un poema y, como lo entiende, piensa: Eso también lo escribo yo. Cuando alguien me dice eso, yo siempre le animo a que lo haga, a que lo escriba. No sé si lo hacen o no, no suelen incidir en el tema. (Algunos dejan de saludarme…).

S.O. Esta actitud de espectador de vida, de decir las cosas como son, convierten al poeta en una especie de relator, un fotógrafo de la realidad. El poeta, en palabras de Raymond Carver, “puede escribir sobre objetos cotidianos utilizando un lenguaje coloquial y dotar a la vez a esos objetos –una silla, persianas, un tenedor, una piedra, un anillo– de un inmenso, incluso asombroso poder. La poesía se encuentra mas cerca de un relato que el relato de una novela” ¿Dónde se encuentra ahora el sentido de la poesía?

K.I. Hace cosa de un mes iba en el autobús hacia la parte vieja mirando por la ventanilla y escribiendo un poema. Es algo que me sucede a veces. Luego al llegar a casa lo pasé al ordenador. El poema dice así: “Una americana /en el respaldo /de una silla./ Alguien /se la ha dejado ahí./ Todavía/ no significa nada/ pero démosle/ su tiempo./ Conforme/ se vacíe/ el bar,/ se irá llenando/ de vida,/ de misterio…/”. El poema se titula “Bajo una luz distinta”. Yo había visto esa chaqueta la noche anterior, en un bar de mi barrio… Me fijé y me di cuenta de que había algo ahí… De que por un momento esa americana era única, estaba rodeada de un halo de misterio… Me fui a la cama con el poema y al día siguiente, como he dicho, lo escribí mentalmente en el autobús. Esta digresión viene a cuento de lo que dices que comentaba Carver sobre los objetos. Es así. La poesía es tiempo dentro del tiempo (como el relato, los acerca la tensión, el clima), lo que sucede en un poema sólo pude puede suceder así ahí, mientras tú lees el poema, por eso esa persiana, o ese tenedor, o esa americana –pido disculpas por ponerme a la altura de Carver– tienen ese poder, porque sin ellas el poema no existiría; pero, claro, el poema existe, tú lo estás leyendo. Y si lo lees, si dedicas una parte de tu tiempo a leer un poema, es porque de alguna manera eso –el hecho de leer poesía–significa algo para ti, forma parte de tus intereses en la vida. Tiene un sentido. No hace falta ponerse trascendente ni pedante, la poesía tiene su público, está ahí, se mantiene. Lo que te da la lectura de un poema, no te lo da nada, ni nadie. Es otra cosa.

S.O. Algunos de tus poemas me recuerdan al filósofo rumano Emile Ciorán, quien decía “todos estamos equivocados, excepto los humoristas, que únicamente ellos, riéndose de todo, han intuido la inanidad de lo serio y hasta de lo frívolo.” Háblanos de la importancia del humor en tus poemas.

K.I. La destrucción o el humor, así titula, más acertadamente de lo que parece a primera vista, Javier Salvago su poesía completa. Pero vamos a extendernos. El humor está ahí, nada más salir del portal, esperándote. A veces, a dos calles de la tragedia. Y así todos los días. En mi poesía juega un papel determinante por eso mismo, porque mi poesía bebe de la vida –más que de la literatura– cuyo género como sabes es el de la tragicomedia. No se puede estar llorando en verso todo el santo día, o con el ceño fruncido, no al menos si se escribe este tipo de poesía (en la que uno, más que escribir, casi se describe). No sería creíble. Y en el pacto que mis poemas establecen con el lector uno de los requisitos fundamentales, sino el más, es ése: la credibilidad.
Por otra parte, el humor es una de las formas que puede adoptar la piedad, una manera de perdonarnos, de asumir nuestra endeble condición, nuestra pequeñez, de reconciliarnos –siquiera de vez en cuando– con el mundo. También es uno de los disfraces más amables de la inteligencia. El problema del humor (en sus diversas expresiones: ironía, ingenio, cinismo e incluso sarcasmo…) es que es un material altamente peligroso para ser utilizado en un poema. En eso, en los riesgos que se corre al manejarlo, se parece a la ternura. Si te pasas consigues el efecto contrario al deseado, además de destrozar el poema.
Y sí, en la cita que comentas, Cioran tiene razón. Ahora bien, yo iría más lejos, yo diría que todos estamos equivocados, incluso los humoristas. En el fondo, todo es un inmenso error. Ya ves, como para no reírse.

S.O. Sin embargo, en varios de tus poemas se vislumbra una búsqueda de plenitud amorosa…

K.I. El amor, el deseo, la pérdida de la juventud, la madurez, la muerte… son los grandes temas de la poesía. Y de la vida. No se pueden obviar. Yo he escrito muchos poemas de amor, con sus claroscuros, claro, en sus diferentes y apasionantes fases: la de la búsqueda, la del deseo, la del encuentro, la doméstica, la de la traición, la de la pérdida… Con todo, creo que los poemas de amor, o mejor, de temática amorosa más difíciles son aquellos que hablan de dos personas que se quieren y a las que –en ese momento, el del poema– no parece pasarles nada más relevante que eso. Trasladar esa luz tenue al papel es muy complicado, porque no resulta en principio nada espectacular para el lector. Ahora bien, creo que cuando se consigue es lo más grande. En esos poemas juega un papel fundamental la ternura, material como he dicho peligrosísimo, que hay que saber dosificar; la cursilería siempre está ahí, amenazando. Yo suelo utilizar los finales mates, o irónicos, o anticlimáticos para rebajar la carga sentimental. Pero no siempre, a veces me dejo llevar. Por qué no, sólo soy un ser humano, débil, con grietas…

S.O. Encuentro en tus poemas observaciones y reflexiones continuas acerca de la ciudad, de cierta condición urbana que enmarca distintas situaciones de vida. ¿En qué medida se relaciona el entorno, tu contexto, con tus poemas?

K.I. Bueno, creo que soy uno de los poetas más decididamente urbanos de la literatura española, o en español. En eso soy de los primeros de la clase. No seré yo quien añore las verdes praderas. A mí dame bares, cafeterías, avenidas, la pequeña épica de una vieja cruzando un semáforo bajo la tormenta, la soledad de la madrugada, aquella ventana encendida en el piso dieciséis… Dame la luna clavada –como una piruleta– en una antena de televisión. Dame ese fragor de vida, ese pulso, esa tensión de la hora punta. Dame la melancolía del último autobús. La poesía de la violencia, la lírica de las calles, que dijo Raymond Chandler. La ciudad es mi vida. De ahí que mi poesía pueda verse como un recorrido sentimental por las calles (también por las de la memoria) de una ciudad que es todas las ciudades, o eso quisiera.

S.O. El poema “Ola de frío”, que aquí publicamos, abre tu último libro de igual nombre y es un buen ejemplo de esta forma de caminar la ciudad…

K.I. Es verdad. Y fíjate que el segundo poema se titula “Los zapatos”. Yo ando mucho, cruzo la ciudad casi todos los días. Y tomo nota, claro, levanto acta de lo que veo: una chica esperando el autobús, un gorrión peleándose con un pedazo de pan, dos viejos en una cafetería, un tren de cercanías, yo mismo reflejado en un escaparate, las hojas alfombrando un paseo, una ventana encendida en la madrugada, una pequeña ráfaga de viento que entra en la plaza y muere… Situaciones todas muy urbanas, muy cotidianas, a las que yo trato de extraer la poesía que llevan dentro, aunque no siempre, o pocas veces, lo consiga. Sí, es un libro en el que la mirada juega un papel fundamental. Casi podrían denunciarme por voyeur… Francisco Díaz de Castro, refiriéndose a ese libro, dice que soy un elegíaco de casta, y creo que tiene razón. A mí me gusta mucho la vida, como a todo el mundo, pero estoy en una edad en la que ella, la vida, empieza a ir por otro lado. Yo la veo pasar, y pienso: Sé hacia dónde vas. Y que no quieres llevarme. No importa. Ya estuve allí. Y sigo mi camino, mirando los aleros, esquivando los charcos y los paraguas, pensando en que no estaría mal otro cafecito…




Seguro que esta historia te suena

Al fondo de la barra
una mujer; una
mujer en principio
como tantas: que fuma,
bebe, ríe, charla, y se echa
la melena para atrás;
ya digo, como tantas.

Hasta que su
mirada se cruza acaso
con la tuya
–o a ti te lo parece–,
y por un breve
instante
el tiempo se detiene,
y esa mujer es única,
y todo cambia,
y todo puede pasar.

Todo.

También
–como sucede
casi siempre–
que no pase
absolutamente nada.




La ciudad

Para Abelardo Linares

Entro al taxi, me acomodo
junto a la ventanilla,
Felipe IV, 18, digo,
en marcha, dice, se cruza
un autobús, me río de mi
sonrisa en el cristal, veo
gente que viene y va, gente
que parece feliz y gente que parece
aburrida, caen las primeras gotas,
uno abre un paraguas, otro
entra a un bar, otro habla solo
y se ríe y me mira, lo miro,
lo archivo todo, arrecia
el chaparrón, un coche patrulla
parpadea en la distancia,
se forma un pequeño caos
bajo una marquesina, una pareja
corre y se refugia en un
portal… Es la ciudad –pienso–,
es la vida. Y me gusta.
Setecientas cincuenta, por favor.




Los sueños

Lo fueron todo
y ya los ves
ahora,

abatidos por los días
iguales,

como pasquines en los charcos.

Vivir
se reduce
a esquivarlos.





Ola de frío

Ola de frío en el País Vasco.
Dicen que viene de Siberia.
Y debe de ser cierto,
porque el aire corta.
Voy andando
hacia el bulevar. Abrigo largo,
bufanda, gorra, la nariz roja, la mirada
en el suelo, encogido hasta
los dedos de los pies.

Hasta luego, Baroja,
dice alguien por ahí.
Ni me planteo quién es.